Cansado de escrever nos últimos tempos, e até certo ponto atarefado - apesar de não cumprir com todas as tarefas fielmente. Vou postar uma poesia de Carlos Drummond de Andrade, que gostei muito por simplesmente identificá-la com o que não queria que fosse verdade, mas que reconheço. Concordo com os versos todos, exceto por achar que as coisas sempre podem se renovar, mesmo que demore uns bons anos. E cuidar para que essa hora demore, é simplesmente reciclar os lixos dos excessos de cada um envolvido, tornando todo relacionamento, tanto de amizade, como os enamorados, contagiantes por si só. Tá aí:
A hora do cansaço
As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.
Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.
Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nós cansamos, por um outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.
Do sonho de eterno fica esse gosto ocre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.
Carlos Drummond de Andrade, 1984.
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