Fado

Queria escrever um poema,
mas dessa vez sem meandros, fissuras e dilemas,
apenas uma construção - talvez vazia -
criada ao se brincar de poesia.

Queria escrever sem nada dizer,
fazer do Parnasiano um ainda mórbido ser,
e imitá-lo, não na rigidez da estrutura,
mas só na tentativa de alcançar a beleza pura.

Queria amar sem nada tocar,
não por não gostar de pele, nem de atiçar,
mas só para fazer o que o coração pede
e a cabeça não o deixa fazer, pois sua vontade de
                                     [idealizar antecede o que, no amor, se sucede

Queria pousar no idealismo tão absoluto e repleto,
para no fim, depois de amar e me acabar por completo,
virar o clássico pessimista romântico
e me alegrar fingindo que não adianta querer nada.

Nada. Nada. Nada.
Nada na água - sua forma,
e se perde, mas também se reforma,
suspende e flutua, mas nunca se conforma,
E nada no fim, é o objeto da Vontade.

Só queria, queria e queria,
e se assim continuar, quererei por toda eternidade.
Mas quando contemplo o que, numa interpretação, pode ser o 
                        [que buscava naquela primeira e vaga estrofe.
Me entrego - e assim me abstenho - ao que estava preso no cofre
de minhas representações, projeções e vaidades - todos com algum pé na Vontade.

O que buscava, e ainda busco, quer você queira ou não...
A beleza pura para que, junto com a cachaça, haja alguma redenção
no que me destrói e Hegel não via em sua dialética embriagada de razão.

Razão de nada me serve,
eu sirvo a ela,
e nessa convulsionada panela,
de ser escravo da Vontade e servidor da racionalidade,
me cristalizo, sem deixar de ser liquido - não com muita habilidade
                              [ me assumo esse paradoxo (o absurdo em atividade),
e me defino, sem nunca deixar de abrir a possibilidade
de fazer do que há entre mim e o outro
o novo e sintético nós-intermédio... Que supere Sá-Carneio, suspenda o tédio,
e me faça lembrar que, apesar do triste cinza estampado nos prédios
ainda assim é possível sambar por terapia, cuspindo os remédios.

Eu tento. E sou tentado
a tentar extrapolar minha própria estética,
queria, no começo a beleza pura,
Parnasiano sem estrutura,
queria, no meio, ser cético, romântico e pessimista,
mas, já no caminho, isso se perdeu de vista,
pois ele me mostrou - o caminho, não aquela opinião de revista -
que não importa o quanto eu invista,
moderno e liquido como sou acabo escorrendo em mim.
Porém prossigo tendo o nós como norte, como télos (como fim).
E vomito isso, que não sei se é poesia, mas chamo de qualquer coisa assim.

João Gabriel Souza Gois, 15 de fevereiro de 2014.

Óbvio inconspícuo.

Não adianta...
Sou inteiro cooperativa,
competição me destrói por dentro.
Me faz ora ser o falso centro,
ora descrer no meu potencial talento.

Não adianta,
sou inteiro sorriso e dança,
e esse negócio de esperar festança
não é para - nem repara - meu tragar.

Não atrasa,
pois a expectativa me arrasa.
Muito antes que se convide os íntimos à casa,
que façam os corpos o que o pudor disfarça
para não haver exclusão.

Não atrasa,
se quer meu som, me convide à praça,
já que é tão difícil acertar a caçapa,
justamente porque antes do possível sim, o gesto mostrou não.

Amor plural pede tempo,
calor consumo exige pressa.
amor próprio não existe, meu bem,
sem o anteparo-referência chamado outrem.

João Gabriel Souza Gois, 25/01/2014