furou a mentira da minha mente.
A cor da minha sede
se limita no desenho de seu corpo.
Seu corpo que hoje
apenas conheço como entidade platônica.
E meu amor, que já não sei se também
não passa mais de uma ideia...
Daquelas à prova de bala, à prova de flor,
à prova de dor.
Quanto mais eu gaste dos nervos,
quieto, mais eu me rendo no coração
e percebo que o fingimento d'outras canções
são mais verdadeiros do que a antiga flor de minha mente.
Se à flor da pele,
a flor feia, que furou a derme,
não é a antiga flor de minha mente,
que flor, que tanto pouco diz como muito sente,
presencio então?
Seria apenas resistência alucinógena
reativa à solidão?
Entenda, por favor,
esse emblema
que trago no poema
muito transita por memórias,
histórias e pensamento,
mas nada muda no ritmo lento
com que se atrasa um verdadeiro e terno abraço.
E, sem braços, meu amor sem substância,
meu amor metafísico tirado da lembrança,
apenas adverte, em seu poder de herança,
para eu andar logo e começar a amar.
Maldito vasto mundo?
Bendito pasto mudo!?
Maldito Lobo-cordeiro!
Bendito seja o Santo Guerreiro!
Que de mim quer distância,
pois em última instância,
me vê, em meio a guerra do amor,
como um covarde desertor.
João Gabriel Souza Gois, 22 de julho de 2013
Obs: Aos olhos platônicos, um amor. Aos olhos de Ogum, um desertor.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Deixe aqui sua impressão, crítica, desgosto ou palavrão.
Não há nada que não possa ser dito, nem nada que faça com que as palavras, depois de ditas, morram.